Fecha de presentación, esa misma mañana, 7 de la mañana, mientras él dormía la borrachera. No,” dijo Tomás levantando la cabeza bruscamente. “No, María, no puedes hacer esto.” “Ya lo hice”, respondió ella con una sonrisa pequeña. Mientras tú dormías tranquilo después de golpearme, yo estaba en el Ministerio Público presentando esto con todas las pruebas, con todos los testigos, con todo lo que guardé durante años esperando el momento correcto. Pero anoche fue un accidente. Tú me provocaste un accidente.
María se inclinó ligeramente hacia adelante. Los mensajes también fueron un accidente. Las amenazas, la otra mujer, los 20 años de humillaciones. Tomás aventó la carpeta sobre la mesa, haciendo que algunas hojas volaran. Esto es venganza. Me quieres destruir. No es venganza, Tomás, dijo María poniéndose de pie con una calma absoluta. Es justicia. que no es lo mismo. Tomás también se levantó acercándose a ella con los puños cerrados. Ese gesto automático, ese gesto que había usado tantas veces para callarla, para controlarla.
“Vas a retirar eso ahora mismo”, dijo entre dientes. “Vas a llamar y vas a decir que fue un error, que estabas confundida, que te volviste loca.” María no retrocedió ni un centímetro. lo enfrentó sin pestañear. No, ¿cómo que no? Que no voy a retirar nada. Ya está hecho y no hay marcha atrás. Tomás levantó la mano. Ese movimiento que ella conocía tan bien. Pero esta vez María no se encogió, no cerró los ojos, no se preparó para el golpe, solo sonríó.
Adelante”, dijo ella, “Hazlo, dame una razón más, una prueba más para agregar al expediente.” Porque sabes qué es lo mejor de todo esto, Tomás? Él se quedó congelado con la mano en el aire. “Que ya no te tengo miedo”, continuó María. “Y sin mi miedo no eres nada.” En ese momento se escucharon pasos afuera de la casa, pasos firmes, uniformes, y luego tocaron a la puerta, tres golpes secos. María caminó hacia la puerta sin prisa, sin voltear a ver a Tomás, que se había quedado paralizado en medio de la cocina.
Abrió. Dos oficiales del Ministerio Público estaban parados en el umbral. María Guadalupe Sánchez, preguntó uno de ellos. Soy yo, respondió María. Venimos por la denuncia que presentó esta mañana. El señor Tomás Herrera se encuentra en el domicilio. María se hizo a un lado y señaló hacia la cocina. Pasen, está desayunando. Los oficiales entraron. Tomás los vio acercarse y por primera vez en su vida sintió lo que María había sentido durante 20 años. Impotencia absoluta. “Señor Herrera”, dijo uno de los oficiales.
“Tenemos que hacerle algunas preguntas.” Tomás buscó los ojos de María. Ella estaba recargada en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, observándolo con una tranquilidad que lo destrozaba más que cualquier grito. El desayuno se había enfriado sobre la mesa. La carpeta seguía abierta, mostrando toda su vida de monstruo al descubierto. Y María, la mujer que había pisoteado durante dos décadas, ahora lo veía caer sin mover un dedo. Porque a veces la justicia no necesita gritos, solo necesita paciencia.
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