Ryan caminaba por la sala con aire triunfal. Dijo que todo pronto encajaría. Sonrió. Dejé de reconocerlo.
Unos días después, me llamaron de nuevo al hospital. No a la misma habitación. A la consulta. Sin él. Dijo que estaba ocupado, que tenía cosas más importantes que hacer.
Entré sola, con el bebé, todavía débil, con la esperanza de que este malentendido terminara pronto. Esperaba formalidades, explicaciones secas, tal vez una disculpa.
Pero la doctora entró con un sobre en las manos y una expresión desoladora. No me ofreció asiento. No sonrió. Habló en voz baja, pero cada palabra resonó como una sentencia de muerte.
Dijo que necesitaba contactar con la policía.
Clímax
En ese momento, el tiempo dejó de existir. No comprendí de inmediato el significado de lo que decía. Sentí como si la realidad se hubiera resquebrajado y algo extraño, algo erróneo, se hubiera filtrado.
Los documentos sobre el escritorio eran simples hojas de papel. Números. Porcentajes. Fórmulas. Pero detrás de ellos yacía algo que lo puso todo patas arriba. El análisis no solo desmintió las sospechas de Ryan. Reveló una verdad mucho más terrible.
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