Claire Reynolds se quedó inmóvil en el vestíbulo de su villa en Los Ángeles, los suelos de mármol brillando bajo sus pies. Su esposo, Daniel, acababa de entrar con una atractiva morena que no podía tener más de veinticinco años.
“Esta es Sofía”, anunció Daniel con despreocupación, arrojando las llaves sobre la mesa auxiliar. “Se quedará aquí por un tiempo.”
A Claire se le cortó la respiración. “¿Aquí? ¿En nuestra casa?”
“Sí, aquí”, espetó él. “No pongas esa cara de sorpresa. Has sido una decepción durante años. No mereces vivir en esta villa. Al menos Sofía me valora.”
La joven sonrió con suficiencia, pasando su mano perfectamente cuidada por la barandilla como si ya le perteneciera.
En ese momento, su hijo adolescente, Adam, bajó las escaleras con la mirada encendida. “¿Papá, en serio? ¿Traes a ella aquí y le hablas así a mamá?”
“Cuida tu boca”, ladró Daniel. “Esta casa existe gracias a mí. Yo decido lo que pasa aquí.”
El corazón de Claire latía con fuerza, pero se mantuvo erguida. Había soportado sus humillaciones, su mal temperamento y las largas noches que olían a traición. Pero esta humillación —hecha abiertamente y frente a su hijo— era demasiado.
Lo que Daniel no sabía era que la villa de la que presumía nunca fue suya.
Su voz sonó firme: “Daniel, si crees que no merezco esta villa, quizá ha llegado el momento de que sepas la verdad.”
Él frunció el ceño. “¿Qué verdad?”
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