"¡Fuera!" gritó Marta de nuevo, arrebatando mi jarrón favorito de la mesa. Se estrelló contra el suelo y se hizo añicos.
"¡He dicho que te vayas!"
Me quedé paralizada en la cocina, con una taza de café todavía en la mano. El líquido caliente se derramó sobre mis dedos, pero apenas me di cuenta. El escozor en el pecho era mucho peor.
"Marta... ¿te das cuenta de lo que dices?" Me temblaba la voz a pesar de mi esfuerzo por mantener la calma. "Este apartamento me pertenece".
"¿A ti?" Soltó una carcajada. "¡Si no fuera por mi hijo, seguirías viviendo en una habitación alquilada y húmeda! Thomas se lo ganó todo. Tú no. ¡Nunca has aportado nada!"
Bajé la taza lentamente. Algo bullía en mi interior.
"¿Thomas?" dije en voz baja. "No ha pagado ni un céntimo. Mis padres compraron este piso antes de la boda. Puedo enseñarte los papeles si quieres".
Se sonrojó al instante.
"¡Estás mintiendo!" —gritó—. ¡Thomas me dijo que lo compró! ¡Solo eres un invitado! ¡Haz las maletas antes de que llame a la policía!
En ese momento todo se enfocó en la realidad. Mi esposo había estado mintiendo durante años, y yo era el apoyo silencioso de su historia.
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