Thomas llegaría a casa en una hora. Decidí no discutir más. Dejaría que se creyera la mentira un poco más.
Fui al dormitorio, cerré la puerta con llave y lo llamé.
—Hola —dije con calma—. Tu madre acaba de romper un jarrón y me está echando. Dice que el apartamento es tuyo. ¿Te importaría explicarme?
Hubo una pausa larga e incómoda.
—Sophie… ya sabes cómo es —murmuró—. No quería molestarla. Le dije que lo compramos juntos. Que yo era el principal sostén de la familia.
—¿Ya estás más tranquila? —pregunté—. Me está echando de mi propia casa. ¿Mentiste durante tres años?
—Solo… exageré —dijo débilmente. “Voy para allá. Hablamos entonces.”
Terminé la llamada y me quedé quieta, escuchando los portazos de los cajones y los pasos que recorrían la cocina. Marta no se echaba atrás; se estaba acomodando, como si el lugar ya le perteneciera.
Volví a salir.
“¿Ya terminaste de hablar?”, se burló. “Entonces empieza a empacar. No te toleraré aquí mucho más tiempo.”
“No me voy”, respondí con calma, sorprendiéndome incluso a mí misma. “Este es mi apartamento. Y así seguirá siendo.”
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