Entonces oí voces, bajas y apagadas, provenientes de una escalera restringida al otro lado del garaje. La luz se filtraba por debajo de la puerta que decía "Solo personal autorizado".
Cogí a mi hijo en brazos y me acerqué. Al llegar a la puerta, oí a mi marido con claridad.
"...el traslado ha terminado", dijo. "Esta ubicación está limpia. No hay registros".
Otro hombre respondió: "¿Tu mujer todavía cree que trabajas para Hartwell?".
"Sí", dijo mi marido. "No lo cuestionará".
Casi me fallan las piernas.
Dentro no había una sala de reuniones. Era una operación improvisada: mesas plegables, portátiles, cajas de equipo apiladas contra las paredes. No era desempleo.
Era un secreto.
Me aparté lentamente, con la mente dándole vueltas. Bancarrota. Mentiras. Un lugar de trabajo oculto dentro de un edificio abandonado. Esto no era nuevo. Llevaba años ocurriendo.
Mi hijo susurró: «Mamá... ¿por qué miente papá?».
Antes de que pudiera responder, una puerta crujió detrás de nosotros.
¡Oigan!, gritó alguien.
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