Me llamo Mariana, tengo 32 años y llevo 7 casada con Raúl. Vivimos en una casa de tres pisos en Guadalajara, junto con mi suegra, doña Rosa, una mujer entrometida que siempre encontraba cualquier excusa para abrir cajones, revisar armarios y “asegurarse de que nada hiciera falta”.
Desde que desaparecieron dos pulseras de oro que mi mamá me regaló antes de casarme, dejé de confiar en ella. Cuando le pregunté, solo se rió con esa manera burlona tan suya:
—¿Ladrones? ¿Aquí? Ay, m’ija…
Sospeché demasiado.
Así que instalé una microcámara escondida detrás de una maceta, apuntando directo al clóset. Activé la opción para que me notificara si detectaba movimiento.
Una tarde en la oficina, mi celular empezó a vibrar sin parar.
Movimiento detectado en mi habitación.
Abrí la transmisión.
Ahí estaba doña Rosa. Entró como si fuera lo más normal del mundo, revisando cajones, levantando ropa, buscando quién sabe qué.
—Perfecto… ya te agarré —murmuré.
Pero no habían pasado ni 20 segundos cuando la sangre se me congeló.
Apareció Raúl.
Mi marido entró sigilosamente y cerró la puerta con llave. Pensé que quizá volvió temprano, pero lo que ocurrió después me revolvió el estómago.
Se acercó a su madre. Le susurró algo.
Ella asintió con una sonrisita torcida.
Raúl abrió el cajón donde guardo mi ropa íntima y sacó una bolsita roja que nunca había visto.
La abrió.
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