“Mamá, ¿de verdad alguien cena aquí solo todos los días?”, preguntó en voz alta, sin darse cuenta de que su comentario viajaba claro hasta los oídos afinados del empresario ciego.
Eduardo no dijo nada entonces, pero la frase se le quedó pegada a la piel como un post-it invisible que repetiría mentalmente cada vez que oyera el eco de sus propios cubiertos.
Al día siguiente, la niña volvió a pasar por la puerta del comedor y, antes de que Rosa pudiera detenerla, lanzó un sencillo “buenas noches, señor Eduardo” que rompió años de protocolo silencioso.
Él respondió con un “buenas noches, Ana” que sorprendió incluso a Rosa, porque nadie del edificio sabía que el millonario se tomaba la molestia de aprender nombres que no figuraban en los contratos.
Poco a poco, aquel saludo se transformó en pequeños diálogos nocturnos en los que Ana describía los detalles que él nunca había visto: las flores naranjas del centro de mesa, las vetas doradas del mármol luces de los edificios vecinos.
Eduardo escuchaba fascinado, descubriendo que su apartamento, diseñado por arquitectos premiados, había sido durante años para él solo una combinación de coordenadas y texturas sin alma.
Una noche de viernes, mientras Rosa fregaba la cocina, Ana Clara se sentó sin pedir permiso en la silla vacía frente a él y preguntó con la brutal honestidad de los niños: “¿Por qué cena solo si tiene tantos lugares?”.
Él ensayó una broma sobre agendas apretadas y lo difícil que era coordinar su horario con el de otros, pero en su propia voz detectó un cansancio que no tenía que ver con el trabajo.
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