Ethan se convirtió en su mayor motivación. Le traía dibujos todos los días: corazones de crayón, familias de palitos tomados de la mano, el sol brillando sobre nuestros tres nombres. Su inocencia la había salvado una vez; su amor la salvaría de nuevo.
Semanas después, cuando Anna finalmente salió del hospital caminando por su propio pie, el aire se sentía diferente: más limpio, más nítido, más precioso. Regresamos a una casa todavía envuelta en decoraciones de luto, con arreglos florales marchitándose en cada superficie. Los quitamos juntos, reemplazándolos con flores frescas que Anna insistió en elegir ella misma.
Los familiares nos visitaron con lágrimas y abrazos, cada uno repitiendo lo imposible que era, lo afortunada que era ella, lo extraordinario que había sido Ethan. Un tío le dijo: “Eres el niño más valiente que he conocido”. Ethan solo sonrió tímidamente y abrazó a su madre con más fuerza.
La vida comenzó a estabilizarse. Retomamos viejas rutinas, lenta y cuidadosamente. Algunas noches Anna despertaba jadeando, y yo la abrazaba hasta que los recuerdos se desvanecían. Otras noches se quedaba despierta viendo dormir a Ethan, maravillada por el hecho de estar allí para verlo.
Pasaron los meses, y aunque quedaron cicatrices —físicas y emocionales—, crecimos alrededor de ellas. Más fuertes, más cercanos, ferozmente agradecidos.
Un domingo por la mañana, mientras desayunábamos junto a la ventana, Anna extendió la mano sobre la mesa y tomó la mía.
—David —dijo suavemente—, no quiero desperdiciar ni un solo día nunca más.
Le apreté la mano de vuelta.
—No lo haremos. Ni uno solo.
Y tal vez por eso comparto esto ahora, no como una tragedia, sino como un recordatorio: la vida puede cambiar en un segundo, pero puede regresar igual de rápido.
Si estuvieras en mi lugar… ¿qué habrías hecho?
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