Me alejé del mostrador y me dirigí a los ascensores. Mi reflejo en las brillantes puertas metálicas se veía distorsionado: maquillaje descolorido, cabello recogido en un moño desordenado, barriga redonda y evidente.
En mi pecho, ese viejo y silencioso instinto que toda mujer conoce empezó a gritar.
Ve. Mira. No finjas que no oíste.
Las puertas del ascensor se abrieron. Pulsé el botón del séptimo piso. Me temblaba la mano, pero no la retiré.
En el séptimo piso el aire era más fresco, más tranquilo. La alfombra amortiguaba mis pasos al pasar por el 713, el 715. Y entonces lo vi: el 717.
No llamé. Claro que no. ¿Qué iba a decir? En cambio, me quedé allí, con la oreja a centímetros de la puerta, aferrada a la bolsa de regalo como a un salvavidas.
Al principio solo oí un murmullo apagado.
Risas amortiguadas por las paredes. Entonces los sonidos se hicieron más claros. La voz de un hombre que habría reconocido en medio de cualquier tormenta. Aaron.
“Natalie está insoportable últimamente”, dijo, tranquilo, divertido. “Demasiado sensible. Siempre hablando de 'nuestro futuro', la casa, el bebé. Solo sigo adelante con esto por el niño. Si no estuviera embarazada, me habría ido hace meses”.
Me llevé la mano a la boca. El pasillo me dio vueltas y luego volvió a la normalidad.
Siguió la risa de una mujer. Estridente, familiar. “Eres terrible”, bromeó. “¿Lo sabías?”
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