“Tess”, murmuró la voz de Aaron, y se me heló la sangre. “No tiene ni idea. En cuanto se celebre la boda y se haga el papeleo, tendré acceso a todo. Sus ahorros, la casa, todo. Se quedará en casa cambiando pañales mientras yo viva”.
Todo quedó en silencio dentro de mí. No en paz, vacío.
Saqué mi teléfono con dedos torpes. Abrí la grabadora y pulsé el círculo rojo.
No grité. No golpeé la puerta. No tiré la bolsa de regalo contra la pared. Me quedé allí parada, escuchando mientras el hombre que creía que me amaba y el primo en quien confiaba más que en nadie bromeaban, coqueteaban y decían cosas que me quemaban el pecho.
La grabación duró seis largos minutos. Seis minutos que se alargaron como años.
Cuando las voces se callaron y no pude soportarlo ni un segundo más, me aparté de la puerta y caminé por el pasillo, con las piernas pesadas pero firmes. Me detuve en el ascensor, respirando con las náuseas que me subían por la garganta.
En el coche de vuelta, el conductor me miró por el retrovisor. «Señora, ¿está bien? Se ve un poco pálida».
«Estoy bien», mentí. «¿Podría pasar por la farmacia de la esquina?».
Asintió. Compré agua embotellada, pañuelos, una memoria USB pequeña y un adaptador. Sentada en la acera bajo el zumbido de una farola, con el tráfico zumbando, transferí la grabación y luego me la envié por correo electrónico, a mi padre, a mi amigo de la universidad en otro estado. Copias. Seguro.
Cuando finalmente me recosté en el asiento del coche, me llevé una mano al vientre. Esta vez no fue un gesto suave y soñador. Era una promesa.
"Te tengo", susurré. "No voy a dejar que él decida quiénes somos".
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