"Natalie", dijo, su voz resonando por los altavoces, "desde el primer día que te conocí, supe que eras diferente. Eres mi guía, mi mejor amiga, la madre de mi hijo. Prometo honrarte, estar a tu lado en las buenas y en las malas, amarte por el resto de mi vida".
Los invitados suspiraron, algunos se secaron los ojos. Tessa levantó su teléfono, grabando, sonriendo con orgullo.
Me entregó el micrófono. Mi turno.
"¿Natalie?", me instó amablemente el pastor. "¿Tus votos?"
Apreté el micrófono con la mano derecha. La izquierda se tensó sobre el ramo hasta que sentí los bordes del transmisor bajo el pulgar.
No hablé. Durante diez largos segundos, simplemente miré a Aaron. Su sonrisa se desvaneció, luego se tensó. Una gota de sudor le rodó por la sien.
"¿Nat?", susurró.
Presioné el botón de mi ramo. Los altavoces crepitaron suavemente. Entonces, tan clara como si estuviera allí mismo, la voz de Aaron llenó la iglesia.
"Últimamente, Natalie está insoportable. Demasiado sensible. Siempre hablando de 'nuestro futuro'. Solo estoy haciendo esto por el niño. Si no estuviera embarazada, me habría ido hace meses".
La sala se congeló. Oí a alguien jadear en voz alta.
La grabación continuó, cada palabra nítida. La risa de Tessa siguió, inconfundible. "Eres terrible".
"No tiene ni idea", continuó su voz grabada. "Una vez que se celebre la boda y se termine el papeleo, tendré acceso a todo. Ella podrá quedarse en casa cambiando pañales. Yo viviré".
Una oleada de sonido recorrió la iglesia: susurros, exclamaciones de asombro, el sollozo ahogado de alguien.
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