Puedes desaparecer con él. Yo di a luz, pero él no es mi hijo. Así la señora tuvo trillizos y ordenó a la esclava desaparecer al más oscuro. El destino le cobró caro. Hola, Juan Silva, el narrador de Ecoslavitud. Hoy conocerás una historia que conmoverá tu corazón. Antes de comenzar, suscríbete al canal. Dime, ¿desde dónde nos escuchas? Es emocionante saber hasta dónde llegan nuestras historias. Prepárate. La emoción comienza ahora. La madrugada de marzo de 1852 cayó pesada sobre la hacienda Santa Eulalia.
Esto ocurrió en el valle del Paraíba. El aire olía a café maduro y tierra mojada. Dentro de la casa grande el olor era a sangre, sudor y miedo. La señora Amelia Cabalcante gritaba en el cuarto principal. Las cortinas de terciopelo bordó temblaban con cada contracción. Tres velas de cebo iluminaban el rostro pálido de la partera doña Sebastiana. Ella tiró del primer niño, luego del segundo. Cuando el tercero llegó, el silencio cortó la noche. El bebé era más oscuro que sus hermanos.
Amelia, con el cabello negro pegado a su frente sudada, abrió sus ojos verdes. Riseo entre dientes. “Saca esto de aquí ahora.” Benedita estaba en la cocina. Escuchó el llamado urgente. Era una mujer de 40 años. Su piel era retinta, marcada por cicatrices de azotes. Sus manos eran callosas de lavar ropa en el río. Sus ojos habían visto demasiado. Subió las escaleras crujientes con el corazón acelerado. Entró al cuarto. Doña Sebastiana le entregó un envoltorio de paños blancos manchados.
“Llévalo lejos. Nunca regres”, ordenó la voz temblorosa pero firme. Benedita miró el rostro dormido del bebé. Era pequeño, inocente, las lágrimas le quemaron. Ella sabía el significado. El niño tenía piel morena, era diferente a sus hermanos de piel blanca. El señor Tertuliano Cabalcante no debía sospechar. La hacienda dormía bajo la luz de la luna. Benedita cruzó el patio de café con el bebé envuelto. Sus pies descalzos se hundían en la tierra roja. El viento frío cortaba su vestido de chita roto.
Miró hacia atrás. a la casa grande, iluminada, miró a la sensala silenciosa. Su propia hija de 6 años dormía allí. “Perdona, Dios mío,” susurró. Apretó al bebé contra su pecho. El llanto suave del niño resonó en la oscuridad. Se mezcló con el canto de los grillos. Benedita sabía si volvía con ese niño, la azotarían hasta morir. Si obedecía, cargaría ese peso en el alma. Caminó horas hasta alcanzar la división de la hacienda. Allí comenzaba la selva cerrada.
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