No tenía varita mágica. Tenía algo más raro en un mundo acostumbrado a comprar soluciones: tenía tiempo. Y paciencia. Y una forma de mirar a los demás como si importaran.
La primera noche no entró. Solo dejó algo en el borde: dos estrellitas de papel brillante pegadas junto al interruptor. Nada importante. Un detalle. Como si el cuarto, por primera vez, tuviera un secreto.
La segunda noche, ya con más valor, entró cuando la casa quedó en silencio. Reacomodó los juguetes, pero no como se ordena un catálogo, sino como se ordena un hogar: dejó al oso más gastado al alcance de la mano, movió la lámpara para que la luz no cortara la oscuridad de golpe, cambió la sábana rígida por otra más suave que encontró en el armario.
La tercera noche cosió una muñeca de trapo con retazos que guardaba. No era bonita como las muñecas de tienda. No tenía vestido perfecto. Pero tenía algo que los juguetes caros no tenían: estaba hecha por alguien, con intención, pensando en dos niñas que no lograban dormir.
Dejó la muñeca en la cama, entre las almohadas, como quien deja una carta sin firma.
Camila la vio primero.
—¿Eso estaba antes? —preguntó, secándose la cara.
Luna negó con la cabeza.
—¿Quién la puso?
Natalia, desde la puerta, se quedó inmóvil. Había planeado dejarla y salir, pero algo en esas voces la atrajo. Entró despacio.
—La hice yo —susurró—. Si quieren, puedo contarles una historia… solo para que el sueño llegue sin pelea.
Las gemelas se miraron, desconfiadas. Habían rechazado a doce niñeras. Pero Natalia no se presentó como niñera. No les dijo “tienen que”. No les dijo “si no se duermen, mañana…”. Solo esperó. Con esa paciencia tranquila que no exige.
—¿Una historia de qué? —preguntó Luna, como si le doliera la curiosidad.
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