Cuando se fue, Lisa descubrió un aire inusualmente pesado en el apartamento. Demasiado pesado. Su respiración, sus pasos, el zumbido de su portátil... todo se desvaneció en un instante.
Sus comidas favoritas seguían en la cocina. Yogur de fresa. La salchicha cuyo olor había hecho estremecer a Lisa toda su vida. Queso azul, un "símbolo de estatus", dijo.
Abrió la bolsa de basura y, sin un solo suspiro, lo tiró todo.
Luego sacó la máquina de coser de la despensa. Estaba allí, polvorienta, olvidada, como un jardín abandonado.
Gleb la había llamado a la costura nimiedades, infantiles, estúpidas.
Ahora la máquina zumbaba tan alegremente que Lisa se sentó en una silla y sonrió por primera vez en tres días.
Sus dedos recordaron cómo sujetar la tela. Cómo coser. Cómo crear forma, significado y estilo a partir de un trozo de tela.
Inga, su vecina, trajo un vestido sencillo; le quedaba como un saco.
Liza lo cogió y lo cosió. Inga se lo puso y lloró.
Soy una mujer de nuevo. ¿Me oyes? Ya no soy una ama de llaves, ni una sombra, ni ando de tiendas; soy una mujer.
Esa noche, Liza cosió hasta las dos de la mañana.
No se sentía cansada. Solo una libertad tranquila y cuidadosa.
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