Me llamo Sophia Reynolds, tengo sesenta y ocho años, y la Navidad pasada entré en mi casa con el pie escayolado y una grabadora escondida en la rebeca. Todos se quedaron mirando cuando dije que mi nuera me había empujado a propósito. Mi hijo se rió y me dijo que “merecía la lección”.
Nadie sabía que había pasado dos meses preparando la venganza. Esa noche no fui solo la víctima que llegaba cojeando a la cena de Navidad. Era la mujer que finalmente dejó de comportarse como una presa.
Después de la muerte de mi esposo
Tres años antes, mi esposo Richard murió repentinamente de un ataque al corazón. Habíamos pasado treinta y cinco años juntos construyendo una vida y una pequeña cadena de panaderías: cuatro tiendas en Nueva York, además de nuestra casa en Brooklyn y muchos ahorros. En total, nuestro patrimonio valía unos cuatro millones de dólares.
Richard se había ido, y con él se fue la mitad de mi alma. Por primera vez en décadas, la casa se sentía demasiado grande, demasiado silenciosa. Mi único hijo, Jeffrey, llegó al velorio con su esposa Melanie, abrazándome tan fuerte que pensé que era dolor. Ahora sé que fue un cálculo.
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