Pero los hijos no son propiedad de las madres, son trofeos que ganan las mujeres más inteligentes. Y yo, querida Isabel, yo soy mucho más inteligente que usted. Y entonces, en un acto de pura y gratuita maldad, un acto que definiría para siempre la clase de monstruo que era, Valeria levantó el pie calzado en un zapato de tacón de aguja y con un movimiento rápido y certero, pateó con toda su fuerza una de las patas del frágil taburete donde estaba sentada Isabel.
Todo ocurrió en una fracción de segundo. El sonido de la madera crujiendo, el grito ahogado de sorpresa de Isabel, la sensación de vacío al perder el apoyo. El taburete se volcó y ella cayó de costado con todo su peso sobre el duro y frío suelo de mármol. El golpe fue brutal. Sintió un dolor agudo y segador en la cadera y en el costado, un impacto que le robó el aliento y le nubló la vista. se quedó ahí tendida en el suelo, incapaz de moverse.
El mundo se redujo a un remolino de dolor y luces parpadeantes. Veía, como a través de un túnel, los zapatos caros de Valeria a centímetros de su rostro. Escuchaba a lo lejos la risa satisfecha y cruel de su verdugo. Cada fibra de su ser gritaba, pero ningún sonido salía de su boca. Estaba rota física y espiritualmente. Había luchado, se había resistido, pero al final había perdido. La maldad había ganado. Sintió las lágrimas comenzar a rodar por sus cienes, mezclándose con el polvo del suelo.
Reunió la última pizca de aire que le quedaba en los pulmones, la última gota de voluntad, y la exhaló en un susurro. Una súplica dirigida no a Valeria, sino al universo, a Dios, a la nada. Una rendición final. Por favor, basta. El capítulo terminó ahí, en esa frase, en la imagen de una madre derrotada y en el silencio que siguió a su última súplica. El silencio que siguió a la súplica de Isabel fue denso, pesado. Valeria lo disfrutó.
Lo saboreó como un vino caro. Contemplaba a la mujer tendida en el suelo, una masa de dolor y derrota, y sentía una oleada de poder embriagadora. Había ganado, la había aplastado, la había silenciado para siempre. Estaba tan absorta en su triunfo que no escuchó el sonido casi imperceptible de una llave girando en la cerradura de la puerta principal. No escuchó el suave click del cerrojo al abrirse. No escuchó los pasos silenciosos sobre la alfombra del vestíbulo. Alejandro había tenido un presentimiento.
La junta de la mañana se había cancelado en el último minuto y, en lugar de sentirse aliviado, sintió una extraña punzada de inquietud, una sensación de que algo no estaba bien en casa. decidió volver quizás para llevar a su madre y a Valeria a almorzar para limar las asperezas antes de la gran fiesta. Pasó por una florería y compró un enorme ramo de las orquídeas favoritas de Valeria, un gesto de paz y de amor. Entró en la casa con una sonrisa en el rostro, listo para anunciar la buena nueva, pero la sonrisa se congeló en sus labios al llegar al umbral de la sala.
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