De verdad esta vez. Y tu gala. Ya tuve mi gala. Sonríó. Está aquí parada frente a mí en uniforme de enfermera, oliendo a desinfectante y siendo la mujer más hermosa que he visto en mi vida. Definitivamente estás loco. Gracias a Dios. Camila regresó a la clínica donde Yamila y media sala de espera la miraban con sonrisas conocedoras. Ni una palabra, advirtió. Pero estaba sonriendo, realmente sonriendo. Por primera vez en semanas tenía esperanza. Y afuera Sebastián movió su Mercedes, pero no se fue.
Se quedó esperando como había prometido, como seguiría prometiendo, sin importar qué. La llamada llegó a las 2 de la mañana. Camila apenas había cerrado los ojos después de su turno, cuando su teléfono iluminó la oscuridad. Camila, la voz de Sebastián sonaba rota. Es mi madre. Está en el hospital San Ignacio. Está no sabe quién soy. No sabe dónde está. Los médicos no pueden calmarla y está empeorando. Voy para allá. No, no tienes que Voy para allá. Dejó a Luna con doña Ruiz, que gracias a Dios nunca dormía, y tomó un taxi que no podía pagar hasta el hospital.
Encontró a Sebastián en el pasillo de emergencias con el cabello despeinado, la camisa arrugada, luciendo más perdido de lo que nunca lo había visto. Llegaste. Prometí que lo haría. La habitación de Patricia era caos controlado. Dos enfermeras intentaban tomar sus signos vitales mientras ella se agitaba confundida y asustada. ¿Dónde está mi esposo? ¿Dónde está Rafael? Señora Salazar, su esposo falleció hace 6 años. No, mentira, estaba aquí. Lo vi. Camila se acercó a la cama moviéndose lenta y deliberadamente.
Señora Patricia, soy Camila. ¿Me recuerda? Patricia la miró con ojos salvajes. Camila, su ángel de azul, nos conocimos en la calle, ¿recuerda? Me mostró su jardín, las rosas amarillas. Algo cambió en el rostro de Patricia. Un destello de reconocimiento. Las rosas. Sí, las rosas amarillas para Luna. Camila tomó su mano suavemente. ¿Puedo sentarme con usted un rato? Patricia asintió, aferrándose a la mano de Camila como a un salvavidas. Las enfermeras intercambiaron miradas. El médico de guardia, un hombre mayor con identificación que decía doctor Alejandro Torres, jefe de medicina interna, observaba desde la puerta.
Está bien, les dijo a las enfermeras. Déjenla trabajar. Sebastián empezó a hablar, pero el doctor Torres negó con la cabeza. Salga los dos. Ella sabe lo que hace. Camila se quedó toda la noche. Habló con Patricia sobre el jardín, sobre las flores, sobre Luna. Cuando Patricia se confundía y preguntaba por su esposo muerto, Camila no la corregía, solo la escuchaba, la calmaba, le sostenía la mano, le administró los medicamentos cuando las enfermeras los traían, revisó los monitores, ajustó la almohada, mantuvo todo funcionando sin que pareciera trabajo.
A las 6 de la mañana, Patricia finalmente dormía profundamente, su respiración estable, su expresión pacífica. Camila salió de la habitación para encontrar a Sebastián dormido en una silla incómoda en el pasillo y al doctor Torres, observándola con una expresión pensativa. Enfermera Ortega, ¿verdad? ¿Cómo? Revisé su identificación del visitante. Se acercó. He estado observándola toda la noche. Su técnica es impecable. Su manera con los pacientes confundidos es excepcional. Gracias, doctor. Usted es la enfermera que perdió la entrevista hace dos meses.
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