Otra cosa. Resultados variables. Luna lo jaló de vuelta a la cocina. No, papá, todavía podemos salvarlo. Mami, ¿sabías que si agregas más que eso, todo sabe mejor? No estoy segura de que eso sea cierto, mi amor. Confía en el proceso. Sebastián dijo solemnemente. Camila se quedó en la entrada de su pequeña cocina, observando al CEO de un imperio empresarial, y a su hija de 7 años debatir seriamente sobre proporciones de queso, y sintió algo que solo podía describir como felicidad perfecta.
No era el cuento de hadas que la gente esperaba. No había mansión, aunque Sebastián le había ofrecido mudarse a Rosales una docena de veces. No había transformación mágica en princesa. Era solo ellos en su apartamento pequeño, con comida quemada y risa, y amor que llenaba cada grieta. “Mami”, Luna preguntó. “¿Estás llorando?” “Estoy bien, mi cielo, solo feliz.” Sebastián se acercó, la envolvió en sus brazos a pesar de la salsa de tomate. “Te amo. Yo también te amo.
Y ambos amamos la pizza.” Luna agregó. Porque seamos honestos, esto es un desastre. Los tres se rieron y Sebastián ordenó pizza. Y esa noche comieron sentados en el piso porque Luna insistió en que sería más divertido. Y Sebastián, que había crecido con chefs de cinco estrellas y cenas formales, pensó que nunca había tenido una mejor comida, porque no se trataba de la comida, se trataba de la familia, la que habían elegido, la que habían construido, la que ninguna cantidad de dinero podría comprar.
Y en su pequeño apartamento en Kennedy, con las paredes delgadas y los vecinos ruidos y todo siendo perfectamente imperfecto, tres personas que el mundo dijo que no deberían encajar juntas, demostraron que el amor no conoce códigos postales, solo conoce corazones. Y los suyos habían encontrado su hogar. El sol de la mañana entraba por las ventanas del apartamento, ya no tan pequeño, después de que Sebastián insistiera en comprar el apartamento adyacente y conectarlos. No es una mansión, había dicho.
Es solo más espacio para nuestra familia. Camila se despertó sola en la cama. Voces llegaban desde la cocina. Papá, tienes que revolver constantemente o se pega. ¿Quién te enseñó a cocinar? YouTube y la señora Daniela. Alguien tenía que hacerlo. Camila sonrió. Luna, ahora de 8 años, se había vuelto la chef de la familia por necesidad después de demasiados experimentos culinarios desastrosos. Se levantó pasando junto a su escritorio donde su nueva placa brillaba. Camila Ortega, coordinadora de capacitación de enfermería, Hospital San Rafael.
La promoción había llegado 6 meses atrás. Ahora entrenaba a nuevas enfermeras compartiendo lo que había aprendido en las calles de Kennedy y en las salas del hospital más prestigioso de Bogotá. En la cocina, Sebastián intentaba voltear un huevo mientras Luna daba instrucciones como una chef militar. No, no, espera a que los bordes estén firmes. Soy el CEO de una empresa multimillonaria y no puedo voltear un huevo. Habilidades diferentes, papá. Camila se rió. Sebastián se volvió, su rostro iluminándose.
Buenos días, esposa. La palabra todavía la hacía sonreír. Esposa. Se habían casado tres meses atrás en una ceremonia pequeña. Solo familia cercana y amigos íntimos. Nada del circo social que el apellido Salazar habría demandado. Patricia había estado ahí, lúcida y radiante. Había sido uno de sus mejores días. Buenos días, esposo. Buenos días, chef Luna. Estamos haciendo huevos rancheros. Luna estaba seria. Los de papá se ven tristes, pero los míos están perfectos. Seguro que sí, mi amor. El teléfono de Sebastián vibró, lo miró y sonró.
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