Señora Torres, siento mucho lo que le han hecho. Silvia lo miró fijamente. ¿Cómo sabes mi nombre? Preguntó ella, su voz aguda por la sorpresa. ¿Y cómo sabes el de mis hijos? David suspiró quitándose el sombrero de trabajo, revelando un cabello oscuro y corto. Porque conozco esta casa, dijo él. He vivido cerca de aquí toda mi vida. Mi rancho está a unos kilómetros al oeste. Su mirada se posó en la cuna de madera donde Emiliano comenzaba a calmarse.
Esta casa. Mi madre solía hablar de ella, la llamaba la casa del Álamo Seco. Dijo que una mujer triste vivió aquí hace mucho tiempo con un niño pequeño. Los ojos de Renata y Silvia se abrieron como platos. Se miraron la una a la otra. Un escalofrío recorriéndolas. Tu madre, preguntó Renata acercándose. ¿Quién es tu madre? ¿Qué te contó? Mi madre se llamaba Isabela, dijo David. El silencio que cayó en la habitación fue absoluto, más pesado que la noche del desierto.
Silvia se puso de pie de un salto, una agilidad que Renata no creía que poseyera. “Isabela”, exclamó Isabela Ramos. David frunció el ceño confundido. No, mi madre era Isabela Salazar. Mi padre, bueno, él murió cuando yo era muy joven. ¿Por qué ese nombre? Renata sintió que el suelo se movía bajo sus pies. Nosotros encontramos algo, dijo ella, su corazón latiendo desbocado. Encontramos una caja escondida en la chimenea. David la miró. Su calma profesional rota por una repentina e intensa curiosidad.
¿Qué encontraron? Renata miró a su abuela. Silvia asintió dándole permiso. Renata fue hacia la chimenea, sacó la caja de madera y la puso sobre la mesa polvorienta junto a las velas que David había encendido con un mechero. “Encontramos cartas”, dijo Renata, “y un diario de una mujer llamada Isabela y un título de propiedad.” David miró la caja, su rostro pálido bajo la luz parpadeante. “¿Puedo?”, preguntó extendiendo la mano. Renata abrió la caja, le entregó el fajo de cartas atadas con la cinta azul.
David reconoció la caligrafía al instante. “Es la letra de mi madre”, dijo. Su voz ahogada por la emoción. abrió una de las cartas, las dirigidas a mi querido Arturo. David leyó en silencio, sus ojos moviéndose rápidamente por el papel frágil. Leyó sobre Arturo, sobre la casa, sobre la enfermedad, sobre el miedo. Y entonces Renata le entregó el diario. David lo sostuvo como si fuera una reliquia sagrada. Ella nunca me contó esto, susurró. Nunca me habló de Arturo.
Siempre pensé. miró a Silvia, sus ojos oscuros llenos de preguntas no formuladas. Arturo Torres era mi padre. Silvia asintió lentamente. Y tú, dijo Silvia, su voz llena de asombro. Tú eres Miguel. No, dijo David sacudiendo la cabeza confundido. Mi nombre es David. David Salazar. El diario dijo Renata suavemente. Isabela escribió que el niño se llamaba Miguel. dijo que tenía los ojos de Arturo, David o Miguel. Levantó la vista. Sus ojos eran idénticos a los que Silvia recordaba de su difunto esposo.
“Mi madre, ella me cambió el nombre cuando nos fuimos de aquí”, dijo tratando de procesarlo. “Nos fuimos a Arizona. Ella se casó con un buen hombre, Benjamín Salazar. Él me adoptó. Él me dio su apellido. Yo tenía casi 3 años. Ella escribió que estabas enfermo”, dijo Silvia, “que tenía que llevarte a un médico.” “Sí”, dijo David. “estuve muy enfermo, neumonía, casi muero. Por eso huyó. Benjamín pagó los médicos, nos salvó, miró el diario de nuevo. Ella me protegió.
Me protegió de este pasado, de esta tristeza. Siempre me dijo que mi padre biológico había sido un buen hombre, pero que había muerto en un accidente. David miró a Silvia, la esposa de su padre. Supongo que para ella él murió. Renata sintió que la habitación daba vueltas. El hombre que las había salvado de Luis era su tío, el medio hermano de su madre, el hijo secreto de su abuelo. Entonces, dijo Renata sosteniendo el último papel, esto es tuyo.
Le entregó el título de propiedad, el que estaba a nombre de Miguel Ramos. David lo tomó, sus manos de trabajador ásperas contra el papel viejo. Miguel Ramos, ese era yo, y esta casa es mía. miró a su alrededor, no con triunfo, sino con una profunda tristeza. Ella lo dejó todo atrás, dijo David tocando la caja. ¿Por qué dejaría esto? El título, las cartas. Porque tenía que salvarte, dijo Silvia. Un papel no importaba. Tu vida sí. David asintió.
Una lágrima solitaria rodando por su mejilla. Viví toda mi vida a unos kilómetros de aquí. Compré el rancho de al lado hace 10 años. Sentí una conexión con este lugar. Siempre miraba esta casa desde la colina. Nunca supe por qué miró a Silvia. Tú eres la esposa de mi padre. Silvia se acercó y para sorpresa de Renata, puso su mano arrugada sobre el brazo de David. Y tú eres el hijo de mi esposo, dijo ella, eres el hijo de Arturo.
Eres sangre de mi sangre, aunque no seas hijo mío. David la miró y en sus ojos vio el perdón y la aceptación que Isabela siempre había temido. Mis hermanos, dijo David, la palabra sonando extraña, Luis y Jorge, ellos son mis medios hermanos. Ellos nos echaron dijo Renata con amargura. Nos echaron de la casa de mi abuela. La casa que tu padre Arturo construyó. La expresión de David se endureció. La tristeza fue reemplazada por una ira fría y controlada.
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