Fue como si el tiempo se detuviera. El aire se volvió sólido.
Damián Caruso, que estaba revisando su teléfono con indiferencia, se puso rígido. Sus hombros se tensaron como los de un depredador que detecta una amenaza. Pero Leah… Leah reaccionó de una manera que nadie esperaba. El conejo de peluche cayó al suelo alfombrado. Sus pequeñas manos, que siempre estaban cerradas en puños, se abrieron y buscaron desesperadamente las tiras de mi delantal manchado.
En ese momento, un dolor punzante me atravesó el pecho. No era físico, era un eco. Un recuerdo enterrado bajo toneladas de negación. Una habitación blanca en Zúrich, el sonido de un monitor cardíaco y la voz fría de un médico diciéndome: “Lo siento, señora Harper, hubo complicaciones. El bebé no sobrevivió”. Había pasado dos años intentando olvidar el peso de un cuerpo que nunca me dejaron cargar.
De repente, un sonido rompió la atmósfera del restaurante. Fue un quejido leve, oxidado, como el de una puerta que se abre tras siglos de estar sellada.
— Ma… —la voz de la niña era un hilo de seda.
Damián reaccionó por puro instinto. Su mano voló hacia el interior de su saco, buscando el arma que siempre cargaba. Sus guardias dieron un paso al frente. Pero Leah no se detuvo. Sus ojos, antes vacíos, ahora estaban inundados de una luz desesperada. Se estiró hacia mí con tanta fuerza que casi vuelca la silla alta.
— ¡Mamá! ¡Mamá, arriba! —gritó con una claridad que nos dejó a todos sin aliento.
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