Cuando el mejor amigo de mi difunto esposo me pidió matrimonio, creí haber superado ya lo más duro del duelo y dije que sí. Sin embargo, en nuestra noche de bodas, de pie frente a una vieja caja fuerte con manos temblorosas, mi nuevo esposo dijo unas palabras que me hicieron cuestionar todo lo que creía saber sobre la lealtad, el amor y las segundas oportunidades.
Ahora tengo cuarenta y un años y hay días en los que todavía no puedo creer que ésta sea mi vida.
Durante veinte años, fui la esposa de Peter, no en un sentido superficial y de cuento de hadas, sino en el sentido real, imperfecto y profundamente significativo que realmente importa. Vivíamos en una casa colonial de cuatro habitaciones con pisos que crujían y un porche trasero que siempre necesitaba reparaciones. Criamos a dos hijos que llenaban la casa de ruido, desorden y risas.
Mi hijo ya tiene diecinueve años y estudia ingeniería en algún lugar del oeste. Mi hija acaba de cumplir veintiuno y eligió una universidad lo más al este posible, probablemente solo para demostrar que podía.
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