Me casé con mi amiga de la infancia del orfanato. A la mañana siguiente, un golpe a la puerta lo cambió todo.
Cuando cumplimos dieciocho años, nos dieron papeles, un pase de autobús y nos desearon suerte. Sin celebración. Sin protección. Solo la puerta cerrándose tras nosotros.
Salimos juntos con nuestras pertenencias en bolsas de plástico.
Nos matriculamos en un colegio comunitario, encontramos un pequeño apartamento encima de una lavandería y aceptamos cualquier trabajo que pudimos. Él hacía trabajos remotos de informática y daba clases particulares. Yo trabajaba en turnos de café y de medias nocturnas. Las escaleras eran horribles, pero el alquiler era barato. Fue el primer lugar donde me sentí como en casa.
En algún momento del camino, nuestra amistad se convirtió silenciosamente en algo más. Ninguna gran confesión. Ningún momento dramático. Solo la comprensión de que la vida se sentía más tranquila cuando estábamos juntos.
Una noche, exhausto, dije: “Básicamente ya estamos juntos, ¿no?”
—Bien —respondió—. Creí que era solo yo.
Terminamos la escuela semestre a semestre. Cuando llegaron nuestros diplomas, los miramos como si fueran prueba de nuestra supervivencia.
Un año después, Noah me propuso matrimonio, casualmente, en nuestra cocina, mientras yo cocinaba. Reí, lloré y dije que sí.
Nuestra boda fue pequeña y perfecta.
A la mañana siguiente alguien llamó a la puerta.
Un hombre con abrigo oscuro estaba en la puerta. Tranquilo. Profesional. Se presentó como Thomas, abogado, y dijo que había algo que necesitábamos saber.
Nos entregó una carta.
Era de un hombre llamado Harold Peters.
Años antes, Harold se había caído afuera de un supermercado. La gente pasaba. Noah no. Lo ayudó a levantarse, lo esperó y lo trató como a una persona, sin problema.
Harold nunca lo olvidó.
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