Me preguntó en voz baja: "¿Tienes miedo?".
Asentí.
Me tomó la mano, firme, pero con delicadeza.
"Yo también tengo miedo", dijo. "Y sigo aquí".
Algo se rompió dentro de mí, no en pedazos, sino abriéndose.
Caí en sus brazos, no al suelo.
Después de esa noche, nunca volví a sonámbularme.
Los médicos lo llamaron el último choque de la mente: miedo contra seguridad.
La seguridad ganó.
Vendimos la casa grande. El tratamiento de mi padre terminó. Nos mudamos a un pequeño pueblo donde nadie sabía nuestros nombres. Sin sillas. Sin timbres. Sin guardias. Solo una cama y dos personas.
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