Cuando desperté, él ya no estaba.
La segunda noche, la tercera noche, todo se repitió. La silla. El silencio. La mirada fija. La casa se movía como si hubiera hecho un pacto: cabezas gachas, bocas cerradas, sin explicaciones.
Para la cuarta noche, algo sucedió que me dejó petrificada.
Estaba dormida cuando sentí a alguien a mi lado. Respiraba pesadamente cerca de mi oído. Desperté de golpe, y allí estaba, tan cerca que podía oler su antigua colonia. Seguía sin tocarme. Estaba inclinado, con los ojos fijos en mis párpados como si contara mis respiraciones.
Susurré, con la voz entrecortada:
"¿Qué haces?"
Se estremeció como si lo hubieran pillado cometiendo un delito y retrocedió de inmediato.
"Lo siento", dijo. "Te desperté".
Me incorporé; la habitación se enfrió de repente.
"Dijiste que te sentarías en la silla".
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