Me casé con un anciano rico para salvar a mi familia, pero en nuestra noche de bodas, no me tocó. Simplemente se sentó en la oscuridad y dijo: «Duerme. Quiero mirar». Su forma de decirlo me puso los pelos de punta... y a la mañana siguiente, comprendí que este matrimonio nunca se trató de dinero.**

—Ahora es demasiado tarde para correr.

Su salud empeoró de nuevo. Una noche, dijo en voz baja:

—Si me voy...

—No —lo interrumpí.

Insistió.

—Vende la casa. Llévate a tu padre. Empieza de nuevo.

—¿Y tú?

No respondió.

Esa noche, cuando por fin durmió, me senté en la silla, la misma silla que una vez usó para observarme. Los papeles se invirtieron. Lo vi respirar.

Y entonces lo vi.

Sonreía.

Comprendí: el peligro ya no era yo. Él había estado de guardia por ambos todo el tiempo.

A la mañana siguiente me dijo:

—He decidido.

—¿Qué?

—Ya no viviré con miedo.

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