El dolor no desapareció. Simplemente se convirtió en una parte de la imagen en lugar de ser el marco completo.
Entonces, un día, llegó una carta.
Llegó a través del servicio de reenvío de correo que habíamos instalado, el que mantenía nuestra dirección real oculta. La letra del sobre me resultaba familiar: mi hermana mayor, Denise, que vivía en Milwaukee.
Dentro había una nota breve.
Están llamando a todos, Leo.
Dicen que estás confundido. Dicen que Maggie no piensa con claridad.
Intentan acceder a tus cuentas. Ten cuidado.
La leí dos veces y se la entregué a Maggie.
"Esto ya no es solo una decepción", dije en voz baja. "Esto es una campaña".
Esa noche, nos sentamos a la pequeña mesa de la cocina con los documentos ya preparados y decidimos dar un paso más: escribimos cartas personales a los pocos familiares en los que aún confiábamos: Denise, una prima mayor, una amiga de toda la vida. Les contamos, con calma y mesura, lo que había sucedido. Lo que había oído. Lo que habíamos hecho en respuesta.
No les pedimos que tomaran partido. Simplemente les pedimos que no firmaran nada que nuestros hijos pudieran algún día agitar delante de ellos.
Metimos esas cartas en sobres y las enviamos por correo lentamente durante la semana siguiente.
Sentíamos, de una forma extraña, como si estuviéramos escribiendo nuestra propia versión de la historia antes de que alguien más la reescribiera por nosotros.
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