Y así lo hice.
Le dije lo avergonzada que me sentía: no solo herida, no solo enojada; avergonzada de que nuestros propios hijos nos hubieran visto como un problema a resolver. Avergonzada de no haber notado antes la distancia que se estaba creando, de cómo sus llamadas se habían vuelto más prácticas, más financieras.
A lo largo de los años. Avergonzada de que, incluso después de todo, una parte de mí todavía quería oírles decir "lo siento" y creerlo.
Me escuchó, con los dedos alrededor de su taza de café.
Luego, extendió la mano por encima de la mesa y me tomó la mía.
"Se supone que el amor no te haga borrarte a ti mismo", dijo. "Pasamos décadas dándoles todo. No es egoísta pasar los años que nos quedan protegiendo lo que queda de nosotros".
Esa noche, hablamos de algo que habíamos estado dándole vueltas pero evitando: nuestras cuentas, nuestra casa, nuestro testamento.
En Arizona, hicimos lo que todos nos decían. Nombramos a nuestros hijos avalistas en algunas cuentas "por conveniencia". Les dimos formularios de poder notarial, "por si acaso". Añadimos sus nombres a los planes futuros porque eso es lo que se supone que deben hacer los padres.
En Astoria, todo eso pasó de ser comodidad a riesgo.
Contacté con un bufete de abogados en Portland especializado en planificación para personas mayores, aunque esa palabra todavía me daba escalofríos. A lo largo de una serie de llamadas y videoconferencias, le expliqué todo. Lo que había escuchado. Cómo habían respondido. Los mensajes. La presión.
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