El sonido de los tres motores llegó antes que los coches. Primero un ronroneo bajo y suave, como si toda la calle contuviera la respiración. Luego, la secuencia imposible. Un Rolls-Royce blanco, uno negro, otro blanco, alineados uno detrás del otro en la acera de piedra, demasiado pulidos para aquel barrio de antiguos edificios de piedra rojiza y árboles desnudos. Shiomara Reyes, con el delantal marrón manchado de azafrán y aceite, se detuvo con el cucharón en el aire. El vapor del arroz amarillo subió y tocó su rostro como un recuerdo cálido.
Parpadeó pensando que era alguna grabación, alguna boda, alguna cosa de gente que no pertenecía allí. Pero los coches se apagaron, las puertas se abrieron con calma y tres personas bajaron vestidas como si la ciudad entera hubiera sido hecha solo para que ellas caminaran en ese momento. Dos hombres y una mujer, postura recta, zapatos impecables, mirada que no se perdía en los escaparates ni en las ventanas. Miraron primero el carrito de metal con los grandes cuencos, pollo asado, verduras, arroz, tortillas envueltas y luego así.
No había prisa en su paso. Había peso, como si cada metro fuera una decisión. Siomara se llevó las manos a la boca sin darse cuenta. Por un segundo, la calle se volvió un túnel. El ruido lejano de bocinas, el frío que entraba por el cuello de la blusa floreada, el cuchillo olvidado al lado de las bandejas. sintió el corazón latir en la garganta y junto a él una pregunta antigua que ella enterraba cada día para poder trabajar.
¿Qué hice mal? Los tres se detuvieron a pocos pasos. El hombre de la izquierda, traje marrón oscuro, barba corta, esbozó una sonrisa que parecía querer ser firme y no lo lograba. El del medio, azul profundo, corbata discreta, tragó saliva. La mujer, gris, cabello suelto, expresión de quien aprendió a no llorar delante de los demás, se llevó la mano al pecho. Siomara intentó decir, “Buenos días!”, pero solo salió aire. El hombre del traje marrón habló primero y su voz, al atravesar la distancia, hizo que algo se rompiera dentro de ella.
“Todavía haces el arroz de la misma manera. sintió que las piernas le flaqueaban. Esa frase no era de un desconocido. Esa frase tenía una dirección, tenía un olor, tenía la textura de un invierno antiguo. El frío de la calle desapareció y en su lugar vino otra acera más sucia, más ruidosa, más dura, donde los pasos del mundo parecían siempre demasiado apresurados para ver quién estaba en el suelo. años antes, Siomara había llegado a Nueva York con una maleta que parecía grande solo porque era todo lo que tenía.
Su inglés era corto, roto, lleno de miedo. Conocía dos cosas a la perfección: trabajar y cocinar. En México aprendió temprano que la comida no era solo sustento, era lenguaje, era abrigo, era una forma de decir te veo sin necesidad de palabras. Empezó lavando platos en una cafetería cerca del metro, manos agrietadas, olor a detergente pegado a la piel. Por la noche compartía un cuarto con otras dos mujeres en un apartamento estrecho en Sunset Park. El dueño del edificio subía el alquiler cuando quería y nadie se quejaba en voz alta.
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