Ni un fantasma. Ni un recuerdo.
Llevaba el pelo más corto. Parecía más poblada. Llevaba una sencilla bata de casa. Pero era ella: sus ojos, su sonrisa, la pequeña cicatriz en la barbilla.
Su rostro palideció cuando me vio.
“¿Roberto?” susurró.
Las bolsas se me cayeron de las manos. Las latas rodaron por el suelo, rompiendo el silencio.
“¿Marina?” logré decir.
Ella retrocedió como si yo fuera la pesadilla.
“No… no deberías estar aquí.”
Entonces apareció Doña Clara, con aspecto mayor, pero saludable.
Las piezas no encajaban.
Mi esposa "difunta".
Su madre, a quien había apoyado durante años.
Y un niño aferrado a la pierna de Marina, llamándola "Mamá".
—Te enterré —dije con voz fría—. Lloré sobre tu ataúd. He pagado por tu memoria durante cinco años.
Marina se derrumbó. Lágrimas de culpa y pánico.
Un hombre salió de otra habitación: alto, ancho y desconocido.
“¿Qué pasa?” preguntó.
—Éste es Roberto —dijo Marina en voz baja—. Mi... exmarido.
Esa palabra dolió más que el funeral.
Ex marido.
El hombre me miró y luego la miró a ella.
“¿Es éste el que tiene el dinero?” preguntó.
Ella asintió.
Todo encajó.
Me dijeron la verdad.
Había habido un accidente ese día, pero no el suyo. Se aprovechó del caos. Le pagó a alguien para que falsificara registros. El ataúd cerrado había sido intencional.
Ella no había muerto.
Ella se había ido.
¿Y el dinero que enviaba cada mes?
Financiaba su nueva vida.
La casa.
El coche.
Su amante.
Su hijo.
Mi dolor había sido sus ingresos.
Me puse de pie, tranquilo al fin.
“No te estoy denunciando”, dije.
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