Creí que entendía lo que estaba pasando en mi propia casa, hasta que descubrí que mi hija embarazada se desplomó en el suelo y, en ese momento, todo lo que creía saber sobre mi matrimonio empezó a desmoronarse.
Me llamo Rufus. Tengo 55 años, soy de Indiana y he pasado la mayor parte de mi vida adulta viajando entre estados por trabajo, supervisando la logística de una empresa de transporte. Desde fuera, mi vida probablemente parezca estable. Soy metódico, precavido con el dinero y, por lo general, reservado, a menos que esté con alguien muy querido. Esa armadura emocional desaparece cuando se trata de mi hija, Emily.
Emily ya tiene 25 años: es aguda, compasiva y discretamente divertida, de una forma que te pilla desprevenido. Siempre ha sido decidida e independiente. Está esperando su primer hijo, un varón, que también será mi primer nieto. Incluso ahora, me cuesta creer lo rápido que han pasado los años.
Su madre, mi primera esposa, Sarah, falleció de cáncer hace diez años. La pérdida fue repentina y devastadora. Emily tenía solo 15 años en ese momento. Un dolor así transforma a un niño, y también transforma a un padre.
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