En la tenue luz del pasillo, Emily yacía en el suelo. Mi hija embarazada.
Estaba acurrucada en un colchón inflable delgado y chirriante, de esos diseñados para emergencias. La manta se le había deslizado sobre el vientre. Incluso dormida, parecía incómoda.
Se me cayó la maleta.
"¿Emily?", susurré. Se movió, levantó la vista y, al reconocerme, se le llenaron los ojos de lágrimas.
"¿Papá?", dijo con la voz entrecortada mientras intentaba incorporarse, apoyándose la espalda con una mano.
"Has vuelto temprano", dijo.
—Sí —respondí, arrodillándome a su lado—. ¿Pero qué haces aquí? ¿Dónde está tu cama?
Ella dudó y luego dijo en voz baja: “Por Linda”.
Se me hizo un nudo en el estómago.
Emily explicó que Linda afirmó que no había camas disponibles, que ella y Jesse habían alquilado las habitaciones y que el sofá supuestamente estaba en un taller. Si Emily quería quedarse, este colchón inflable era su opción.
No podía hablar. Porque sabía que era mentira. Había preparado personalmente la habitación de invitados antes de irme: sábanas limpias, cama hecha a la perfección, cuna lista. Y ahora mi hija dormía en el suelo.
La abracé con ternura.
«Lo siento mucho, cariño», le dije. «Esto no está bien. Y te prometo que no lo soportaré. Descansa un poco. Tengo un plan».
Ella asintió, confiando en mí.
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