Pero tú, ¿quién te has creído que eres? Coge tus trastos y lárgate de aquí. Le espetó su marido mientras la suegra sonreía con malicia a sus espaldas. A la mañana siguiente, al encender la televisión, no podían creer lo que veían.
Pero tú, ¿quién te has creído que eres? Coge tus trastos y lárgate de aquí”, gritó Carlos cerniéndose sobre Elena como una nube de tormenta. Sus ojos, que hasta ayer la miraban con ternura, ahora lanzaban relámpagos. La robusta figura de su marido, que antes le inspiraba una sensación de seguridad, ahora le parecía amenazante. Detrás de su ancha espalda asomaba la señora Pilar, su suegra, con los finos labios apretados en una sonrisa maliciosa. Esa sonrisa lo decía todo. Ya le advertí a mi hijo que no eras mujer para él.
La pequeña Lucía, de 6 años, se aferró a la pierna de su madre y sollyosaba en silencio, sin entender por qué papá gritaba así. Su conejito de peluche favorito, desgastado por el tiempo y el amor infantil, colgaba de su manita casi rozando el suelo. El rostro de la niña, salpicado de peca sobre su naricilla respingona, se contrajo de miedo, y sus grandes ojos castaños se llenaron de lágrimas. En el pequeño piso de dos habitaciones, en un bloque de los años 70 se sentía el agobio y por eso la presencia de la suegra que se había mudado con ellos temporalmente hacía tres meses tras una operación de cadera, se percibía como una presión constante.
Sus cosas, lenta pero firmemente, habían ido invadiendo el apartamento. El viejo aparador con la cristalería tallada en el salón, los tapetes de ganchillo en los brazos del sofá, la colección de figuritas de porcelana en la estantería, las fotos de parientes enmarcadas en la pared. Elena a menudo sentía sobre sí la mirada desaprobadora de la señora Pilar, que si el gaspacho tenía demasiada sal, que si no había tendido bien la ropa, que si malcriaba a la niña. La suegra suspiraba, fruncía los labios e iniciaba largos discursos sobre cómo llevar una casa, cómo educar a los hijos y cómo respetar al marido.
En nuestros tiempos, hija, no éramos tan liberales. El hombre es la cabeza de la familia, pero la mujer es el cuello que la mueve. Solo que hay que saber girar y no de cualquier manera. Pero hoy todo era distinto. La señora Pilar no suspiraba ni empezaba con sus sermones. Estaba triunfante. Carlos, por favor, ¿qué te pasa? Elena intentó que su voz sonara firme, pero le tembló. Somos una familia. Tenemos una hija. En el pequeño recibidor con el papel pintado de flores, ya desgastado, apenas había espacio.
El viejo espejo, comprado cuando se mudaron reflejaba el rostro demacrado de Elena, 32 años y parezco de 40. pensaba por las mañanas, observando las finas arrugas junto a los ojos y el pliegue del entrecejo. Ahora, en ese espejo, veía a una mujer asustada con el pelo castaño recogido en una coleta descuidada y los ojos enrojecidos por el llanto. La tarde había empezado como cualquier otra. Volvió de su trabajo en la guardería, recogió a Lucía de las actividades extraescolares y preparó la cena.
La niña dibujaba en la mesa de la cocina mientras Elena pelaba patatas cuando sonó el timbre. Era Carlos, que no debía volver hasta el día siguiente. Trabajaba en una obra en el extranjero. En turnos de dos semanas fuera y una en casa. La alegría por el regreso inesperado de su marido se transformó rápidamente en ansiedad. El rostro de Carlos era impenetrable. Apenas le dio un beso a su hija y se encerró en la habitación con su madre.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
