¿Y tú qué? comprándote caprichos y de cafés con tus amigas. Elena se quedó helada sin poder creer lo que oía, de qué caprichos y cafés hablaba. Sus únicas joyas eran unos pendientes de plata que su madre le regaló por suavo cumpleaños y la alianza. Y la última vez que había estado en un café fue en el cumpleaños de una compañera de trabajo hacía un mes y se fue antes que nadie porque tenía que recoger a Lucía de casa de una vecina.
Señora Pilar, ¿de qué está hablando? Qué caprichos. Elena miró a su marido buscando apoyo, pero Carlos solo masculó con gesto sombrío. No te hagas la tonta, lo sabes de sobra. La señora Pilar resopló. Ay, qué miedo. Como si no hubiéramos visto a otras como tú. ¿Crees que no podemos vivir sin ti? Mi Carlos es un partidazo. Ahí está Silvia, la del tercero, siempre preguntando por él. Y ella tiene su propio piso y su coche, no como otras que viven a costa de los demás.
Elena no respondió. Sintió un cansancio tan profundo que le pareció haber envejecido 10 años de golpe. Un dolor sordo se instaló en su pecho y las cienes le palpitaban. Discutir más era inútil. Se acercó al armario y empezó a sacar ropa. Los vestiditos y leardos de Lucía, calcetines gordos y manoplas, jersis y un gorro. La niña la observaba con ojos asustados, sin entender por qué su madre metía su vestido favorito en aquella caja horrible. Elena recogió rápidamente lo imprescindible.
Los documentos, ropa de abrigo para Lucía, algo de su propia ropa, medicinas, el álbum de fotos que llevaba haciendo desde que nació su hija lo colocó con cuidado encima de todo. La muñeca de Lucía y un par de libros apenas cupieron. “Lucía, cariño, coge los peluches que te quieras llevar”, dijo Elena con la mayor calma posible, aunque por dentro se le revolvía todo al pensar que le estaba diciendo eso a su hija. Lucía miró desconcertada su rincón de la habitación.
Todo un zoológico de peluches la observaba con sus ojos de cristal. Osos, conejos, elefantes, perritos regalados en cumpleaños, Navidades, por portarse bien o porque sí. ¿Todos?, preguntó la niña en voz baja. No, mi vida, solo tus favoritos. Los demás los recogeremos más tarde. Esas palabras le costaron a Elena un esfuerzo sobrehumano. Sabía que ese más tarde podría no llegar nunca. Carlos caminaba nervioso por la habitación, mirando el reloj, como si tuviera una cita importante y ellas la estuvieran retrasando.
La señora Pilar estaba de pie, con los brazos cruzados, observando la escena con una satisfacción indisimulada. Mamá, ¿y mis dibujos? ¿Y dónde vamos a vivir? Lucía miraba a su madre con los ojos muy abiertos. Elena se acercó a la estantería y cogió el bloc de dibujo donde guardaba las obras de arte de Lucía. Flores, un sol, una casita con una chimenea de la que salía humo y un dibujo de mamá, papá y Lucía cogidos de la mano.
Todo irá bien, cariño. Elena le acarició la cabeza intentando infundir en sus palabras una seguridad que no sentía. ¿Te acuerdas de la tía Isabel? Iremos a su casa. Nos está esperando. Era mentira. Elena no había avisado a su amiga, pero en ese momento, a las 10 de la noche con una niña y una caja, no tenía otra opción. Carlos seguía de brazos cruzados, mirando hacia otro lado, como si la despedida de su hija no fuera con él.
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