Desde el principio de nuestro matrimonio, pequeñas señales me indicaban que algo no iba bien, aunque no podía predecir cómo se desarrollarían las cosas.
Mi esposo, Andrew, siempre había estado inusualmente apegado a su madre, Margaret. Ella lo llamaba constantemente, comentaba cada decisión que tomábamos y se comportaba como si yo fuera una invitada temporal en la vida de su hijo, en lugar de su esposa.
Así que cuando Andrew sugirió que nos mudáramos a su casa "para ahorrar dinero y estar más cerca de la familia", supe que significaba más que un simple cambio de domicilio: significaba renunciar a mi independencia. Me negué. Con calma, con firmeza, sin levantar la voz.
No se lo tomó bien.
Esa noche, mientras preparaba la cena en silencio, Andrew entró en la cocina con una expresión tensa e indescifrable. No dejaba de repetir que era una desagradecida, que su madre tenía razón sobre mí, que no "entendía cuál era mi lugar".
Antes de que pudiera terminar de decir su nombre, perdió los estribos y me dio una bofetada.
Solo una bofetada. Rápida. De repente. Pero la impresión me dejó paralizada.
Inmediatamente después, se alisó el pelo, respiró hondo y dijo con una calma inquietante:
"No vuelvas a desafiarme así".
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