Por primera vez en nuestras vidas, Ethan no era el niño de oro. Era simplemente humano.
Me preguntó si podía leer las cartas del abuelo. Le di copias. Lloró durante la mitad de ellas. Cuando puse una mano en su brazo, no se apartó.
De vuelta en casa, las cosas no fueron tan indulgentes.
Mi madre me envió largos mensajes de texto sobre la “lealtad familiar”. Mi padre insistió en que les debía una disculpa. Dejaron de invitarme a cenas, dejaron de preguntar por mis estudios e hicieron que cada interacción tratara sobre cómo había “traicionado” a la familia.
Me di cuenta de algo crucial:
No querían paz.
Querían control.
Así que tomé una decisión.
Solicité programas de doctorado fuera del estado, unos en los que había dudado antes porque me sentía atada a las expectativas de la familia. En marzo, acepté una oferta de la Universidad de Washington. Empaqué mi apartamento, dejé Connecticut atrás y comencé a construir una vida donde mi valor no estuviera determinado por qué tan bien apoyaba el ego de otra persona.
Ethan y yo todavía hablamos. Menos de lo que esperaba, más de lo que imaginaba. Ha comenzado terapia. Se disculpó con Madison, aunque nunca volvieron a estar juntos. Ahora tiene dos trabajos; no porque tenga que hacerlo, sino porque quiere probarse algo a sí mismo.
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