Se arrodilló y la abrazó. Sus hombros temblaron ligeramente al estrecharla contra mí. "Lo siento, pequeña", susurró.
Los observé y sentí que algo se aflojaba dentro de mí. Todavía no era perdón. Era algo más frágil.
Mi madre y mi hermana mantuvieron la distancia. Eso estaba bien. El silencio entre nosotras se convirtió en un espacio de paz en lugar de una herida. Piper y yo construimos nuevas rutinas. Mañanas de panqueques. Noches de colorear. Notas deslizadas en su lonchera con pequeños corazones dibujados en las esquinas.
Pasaron los meses. Piper ganó confianza. Se acercaba su sexto cumpleaños. Cuando le pregunté qué quería, sonrió. "¿Podemos invitar al abuelo otra vez?".
Asentí. "Claro que podemos".
Mirando atrás, no me arrepiento de haber dejado esa primera fiesta. No se trataba de pastel ni de regalos. Se trataba de mostrarle a mi hija que el amor no es algo por lo que deba competir.
A veces, lo más valiente que puede hacer un padre es tomar a su hijo de la mano y marcharse de una habitación donde su luz se apaga. Elegí irme. Elegí la paz. La elegí a ella.
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