Esa respuesta debería haberme tranquilizado. En cambio, me dejó un nudo en el estómago. Sophie solía ser desordenada, brusca y olvidadiza. «Solo me gusta estar limpia» sonaba como algo que le habían enseñado a decir.
Aproximadamente una semana después, ese nudo se convirtió en algo mucho más pesado.
La bañera había empezado a vaciarse lentamente, dejando un anillo gris en el fondo, así que decidí limpiar el desagüe. Me puse guantes, desenrosqué la tapa y metí una barrena de plástico.
Se enganchó en algo blando.
Tiré, esperando encontrar mechones de pelo.
En cambio, arranqué una masa húmeda de hebras oscuras enredadas con algo más: fibras finas y fibrosas que no parecían pelo en absoluto. A medida que se desprendían más, se me encogía el estómago.
Allí, mezclado con el cabello, había un pequeño trozo de tela, doblado y pegado con restos de jabón.
No era una pelusa cualquiera.
Era un trozo de ropa rasgado.
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