Me llamo Margaret Ellington y, a mis setenta años, jamás imaginé que las palabras más crueles que escucharía vendrían de la hija que crié sola. Seis meses antes, mi hija Lily, recién divorciada y con dificultades económicas, había llamado a mi puerta con sus dos hijos. Vivía sola en una casa grande de cinco habitaciones a las afueras de Denver desde que falleció mi esposo. Cuando Lily me contó entre lágrimas que su exmarido la había dejado por una mujer más joven, le abrí las puertas de mi casa sin dudarlo.
“Mamá, no tengo adónde ir”, exclamó. “Por favor… solo hasta que me recupere”.
Los primeros días fueron como un milagro. Tras años de silencio, el sonido de la risa de los niños devolvió el color a mi vida. Les cocinaba, les ayudaba con las tareas y les leía cuentos para dormir.
Lily incluso me dio las gracias: “Mamá, me estás salvando la vida”, y por un momento, creí que volvimos a ser una familia.
Pero dos semanas después, empezaron los comentarios. “Mamá, ¿puedes cortarte las uñas más a menudo? Se ven… viejas”. “Mamá, deberías ducharte más. A veces huele raro”. “Mamá, esa camisa te hace ver descuidada”.
Intenté mejorar. Compré ropa nueva. Me duchaba dos veces al día. Incluso evitaba comer cerca de ella porque decía que “masticaba muy fuerte”. Cuanto más me adaptaba, peor me iba.
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