Lily entró en la habitación minutos después.
No se parecía en nada a la hija que una vez conocí: frágil, agotada, con la culpa grabada en cada línea de su rostro. Se detuvo a unos metros, temblando. "Mamá", susurró. "Gracias por venir". "Vine por Ethan", respondí. "No por ti". Asintió, con lágrimas corriendo por su rostro.
Más tarde, en la cafetería del hospital, me rogó que le diera la oportunidad de explicarse. Por primera vez, lo admitió todo: las mentiras, la ira, el egoísmo, la sensación de tener derecho. Confesó que al principio lamentaba más perder la herencia que perderme a mí. Esa confesión dolió, pero fue sincera. Y la honestidad importaba.
“Pero entonces los niños empezaron a desmoronarse.” Y me di cuenta de que lo que había desperdiciado no era dinero, eras tú. Mi madre —lloró—, no merezco perdón. Pero te ruego que me des la oportunidad de ganármelo.
Su humildad era nueva. Frágil. Quizás real. No la perdonaba, todavía no, pero acepté intentarlo.
Nos mudamos juntos a un pequeño apartamento alquilado, territorio neutral, y le impuse condiciones estrictas: respeto mutuo, nada de insultos, nada de menosprecios. Si me humillaba de nuevo, me iría para siempre y ella nunca sabría adónde fui.
Durante meses, Lily trabajó incansablemente para reconstruir la confianza. Cocinaba para mí, me escuchaba, me involucraba en las decisiones familiares, se disculpaba sin excusas. Hubo días difíciles, pero también los hubo buenos. Poco a poco, los niños sanaron. Poco a poco, yo también.
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