“Mi hijo se rio y me dijo: ‘Mamá, si tu cuenta estuviera vacía, ¿qué cara pondrías?’, y tranquilamente vació 280.000 dólares usando el poder notarial que le había firmado. Pero no tenía ni idea de que esa llamada de esa noche, junto con mi plan silencioso con el banco y un abogado, congelaría todas las cuentas y los llevaría a él y a su esposa ante un juez, escuchando cómo se leía en voz alta cada prueba de su traición.”

Entré de nuevo en la casa porque había olvidado mis gafas de lectura en la mesa del comedor. A mis 70 años, esos momentos de olvido se habían vuelto más frecuentes de lo que me gustaría admitir.

Abrí la puerta principal con cuidado, sin hacer ruido. Y fue entonces cuando escuché a mi hijo, Robert, hablando por teléfono en la sala. Su tono era diferente. Había algo en esa risa que me heló la sangre. Me quedé paralizada en el pasillo cuando lo oí decir, con una risita maliciosa y desgarradora: —Solo puedo imaginar su cara cuando vea la cuenta vacía. Cariño, está hecho. Transferí todo el dinero a tu cuenta, tal como planeamos.

Sentí que el suelo se movía bajo mis pies. Mi propio hijo, mi único hijo, estaba hablando de mí como si fuera una extraña, como si fuera su víctima. Me apoyé contra la pared del pasillo, tratando de procesar lo que acababa de escuchar. Robert continuó hablando con una voz que yo nunca había conocido, fría y calculadora. —No te preocupes, Sarah. Ella nunca sospechó nada. Confía demasiado en mí. Siempre ha sido así. Demasiado ingenua para su propio bien.

Cada palabra era como una puñalada directa al corazón. Reconocí el nombre: Sarah, su esposa, la mujer que había entrado en nuestras vidas hacía apenas dos años con esa sonrisa perfecta y esas palabras dulces que ahora entendía que eran completamente falsas. Mis piernas temblaban, pero me obligué a quedarme quieta, a seguir escuchando, aunque cada palabra me destrozara por dentro. —280.000 dólares, mi amor —continuó Robert con ese tono triunfal que me revolvió el estómago—. Eso es todo lo que tenía en esa cuenta principal. Es nuestro ahora. Podemos comprar esa casa en la playa que tanto querías. El coche nuevo. Todo.

Doscientos ochenta mil dólares. El dinero que mi esposo y yo habíamos ahorrado durante cuarenta años de arduo trabajo. El dinero de la venta de la farmacia que construimos desde cero. El dinero que representaba mi seguridad, mi tranquilidad, mi futuro. Y mi propio hijo acababa de robármelo como si fuera la cosa más natural del mundo.

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