Los meses siguientes fueron humillantes.
Ashley lo dictaba todo: la paleta de colores, el plano de asientos, incluso dónde podía pararme en las fotos familiares.
"No demasiado cerca", le dijo al fotógrafo una vez. "No quiero que se arruine la estética".
Ethan no dijo nada. Ni una palabra en mi defensa.
Cuando pregunté si podía invitar a tres compañeras de trabajo —mujeres que habían sido mis hermanas en los momentos más crueles de la vida—, Ashley arrugó la nariz.
“Esta es una boda elegante. No queremos nada… vulgar.”
Las mujeres que me ayudaron a criar a Ethan no eran lo suficientemente buenas como para asistir a la misma boda que yo estaba pagando.
Aun así, me dije a mí misma que esto era solo estrés. Que una vez que la boda terminara, recuperaría a mi hijo. Que tal vez, bajo las luces y las flores, recordaría quién lo sostuvo en cada pesadilla, quién lo sacrificó todo por él, quién lo amó sin condiciones.
Llegué temprano el día de la boda con un vestido coral que me hizo sentir viva de nuevo. Lo había elegido con cuidado: un color cálido, un corte modesto, nada llamativo.
Ethan me miró una vez y frunció el ceño.
“¿Tienes… algo más sutil?”, preguntó. “No quiero que la gente te mire fijamente.”
La vergüenza me subió por la nuca como fuego.
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