Mi madre cambió las cerraduras de la casa que acababa de comprar y me dijo rotundamente: «Vete. Ahora es de tu hermana». Me quedé allí, atónita. Mi hermana dio un paso al frente, mostrándome un contrato de arrendamiento falso con una sonrisa victoriosa. «Mira», dijo con dulzura. «Solo eres una invitada». No protesté. Simplemente di un paso atrás, saqué mi teléfono y envié un solo mensaje: «Activa las cámaras. Contacta al abogado». Mientras se felicitaban, sostuve la mirada de mi madre y le pregunté en voz baja: «¿Estás segura?». Porque lo que estaba a punto de descubrir no solo recuperaría mi casa, sino que desenredaría todo lo que creían que estaba bien escondido…
Mi madre había cambiado las cerraduras de la casa que acababa de comprar y me dijo sin una pizca de calidez: «Tienes que irte. Ahora es la casa de tu hermana».
Por un momento, pensé que bromeaba. Una broma cruel e inoportuna, pero que acabaría con una risa incómoda y una disculpa. Porque, ¿quién hace eso? ¿Quién cambia las cerraduras de una casa que no le pertenece?
Pero no bromeaba.
Se quedó en el porche como un juez dictando un veredicto: con los brazos cruzados, la barbilla levantada y la mirada vacía de dudas.
A su espalda, mi hermana Brianna se apoyaba en la puerta, dándole vueltas a un juego de llaves que debería haber estado en mi mano. Llevaba mi suéter favorito —el que había "tomado prestado" años atrás y nunca me devolvió— como si ya hubiera empezado a reclamar pedazos de mi vida.
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