30 días ese era el plazo que tenían para entender qué significa realmente ganarse algo. Era hora de ver si el hijo dorado sabía cómo aprender su lugar. El plazo del desalojo vencía un martes. Esa mañana, alrededor de las 10 pasé por la casa solo para observar cómo avanzaban las cosas. La entrada estaba abarrotada de vehículos, algunas motos, el coche viejo de mi tío Ramiro y una camioneta de mudanzas que claramente había vivido días mejores. Estaban cargando los últimos muebles cuando llegué.
Mi padre, como si todavía tuviera autoridad, dirigía el caos dando órdenes sobre dónde colocar las cajas. Mi madre, de pie en el jardín sostenía una lámpara mientras lloraba. Adrián tenía la cara de alguien que acababa de pasar por una tormenta. El estrés de esas tres semanas y los problemas legales le habían sumado años al rostro. Bajé la ventanilla y le pregunté, “¿Cómo va todo?” Me miró con un desprecio tan evidente como si pisara algo desagradable. “En serio, ¿vas a burlarte ahora?
Solo me aseguraba de que estén fuera a tiempo. Tengo a los contratistas llegando el jueves para empezar las reformas.” No era del todo cierto. Pensaba hacer remodelaciones, pero aún no había contratado a nadie. Quería clavar un poco el cuchillo. No más. Mi padre se acercó a la ventanilla. Deberías sentirte orgulloso de echar a tu propia familia a la calle. No están en la calle, papá. ¿No encontraron ya un apartamento? Efectivamente, habían alquilado un departamento de dos habitaciones al otro lado de la ciudad que les absorbía casi toda la pensión de papá.
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