“Necesitamos hablar”, dijo papá intentando entrar. “Estamos hablando.” “¿Qué quieren?” Mamá rompió en llanto justo en el momento esperado. Cometimos un error. Lo sentimos por lo del asado, por lo que dijimos a los niños. Queremos enmendarlo. Papá levantó los papeles. Hablamos con un abogado sobre lo de la casa. Creemos que podemos llegar a un acuerdo. Ahí solté una carcajada, una auténtica en su cara. Déjame adivinar. El abogado les dijo que por haber vivido aquí 3 años sin pagar renta, podrían reclamar algún derecho como inquilinos, tal vez incluso posesión adversa.
El rostro de papá confirmó que había dado en el clavo. Pues tengo todos los documentos, cada pago de hipoteca, impuestos, seguros y la escritura original. Ese abogado solo quiere su dinero. Esta fue la casa familiar por tres décadas, gritó mamá. Ahora sin lágrimas falsas. Y ahora es el hogar de mi familia. Mis hijos merecen crecer en un sitio donde no los humillen. Un concepto salvaje. No. Fui cerrando la puerta, pero papá metió el pie. Mala idea. No puedes alejarnos de nuestros nietos.
Tenemos derechos. Sí, puedo y lo haré. Porque cuando le dices a una niña de 6 años que no merece buena comida porque su padre es un fracasado, pierdes todo derecho a ser abuelo. Dijimos que lo sentimos y lo siento. No borra lo que hicieron ni lo que les enseñaron. Les mostraron a mis hijos quiénes son ustedes. Les creo. Aparté el pie de papá con decisión y cerré la puerta. Siguieron tocando el timbre y golpeando por unos 10 minutos, pero subí el volumen de la televisión y los ignoré.
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