“Entonces, Jonathan”, dijo, pasando los dedos por la tapa de un piano de cola, “¿esto va a alguna parte o solo estamos perdiendo el tiempo?”
No lo dudé. “Le pedí a Anna que se casara conmigo.”
La mano de mi madre se congeló en el aire antes de caer a su costado. “Ya veo.”
“Dijo que sí, por supuesto.”
Mi madre se ajustó el blazer color salmón, alisando arrugas invisibles. Sus ojos no se encontraron con los míos.
“Bueno”, dijo con cuidado, “entonces déjame ser muy clara en algo. Si te casas con ella, no me vuelvas a pedir nada. Estás eligiendo esa vida, Jonathan.”
Esperé algo: una inhalación, un destello de incertidumbre, cualquier señal de que pudiera dudar. Pero su expresión no cambió. No objetó. No discutió.
Simplemente me soltó. Y así me fui.
Anna y yo nos casamos unos meses después en el patio trasero de la casa de una de sus amigas. Había hileras de luces en el techo, filas de sillas plegables y esa clase de risa propia de quienes no necesitan actuar para nadie.
Nos instalamos en un modesto alquiler con testarudos…
Habían jardineras y un limonero en la parte de atrás. Aaron pintó su habitación de verde y apretó las manos contra la pared, dejando huellas brillantes. Tres meses después, de pie en el pasillo de cereales del supermercado, Aaron me miró y sonrió. Lo dijo sin pensar, pero lo oí con claridad. Esa noche, lloré sobre una pila de ropa recién doblada, dándome cuenta por primera vez de que la tristeza y la felicidad podían compartir el mismo espacio.
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