Un leve atisbo de aprobación. "Bien. ¿Padres?"
Ambos están vivos. Su madre es maestra. Su padre es médico.
Ella sonrió. Luego añadí: «También es madre soltera. Su hijo tiene siete años».
La pausa fue sutil. Su tono se enfrió.
“Eso es mucha responsabilidad”.
"Es una madre increíble", dije. "Y su hijo... es especial".
“Estoy segura de que aprecia la ayuda”, respondió mi madre.
Ella nunca volvió a decir el nombre de Anna.
Semanas después, los presenté de todos modos. Un pequeño café. Anna llegó tarde, nerviosa, con su hijo Aaron de la mano. Mi madre la saludó con cortesía, sin calidez.
Ella le hizo una pregunta a Aaron.
"¿Cuál es tu materia favorita?"
"Arte."
Ella puso los ojos en blanco y lo ignoró por el resto de la visita. Cuando llegó la cuenta, solo pagó por ella.
En el coche, Anna dijo en voz baja: "No le gusto".
“Ella no te conoce”, respondí.
“Ella no quiere.”
Dos años después, le dije a mi madre que le había propuesto matrimonio.
—Si te casas con ella —dijo rotundamente—, no vuelvas a pedirme nada. Estás eligiendo esa vida.
Esperé la duda. Nunca llegó.
Así que me fui.
Anna y yo nos casamos con sencillez: guirnaldas de luces, sillas plegables y risas sinceras. Nos mudamos a un pequeño apartamento con cajones pegajosos y un limonero. Aaron pintó su habitación de verde y dejó huellas de manos en la pared.
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