Me llamo Clara Jensen. Tengo treinta y cuatro años, y hace un año me habría reído si alguien me hubiera dicho que mi matrimonio terminaría antes de que me diera cuenta de que ya estaba muerto.

Pero a las 2:47 am de un martes, la risa ya no existía en mí.

La casa estaba extrañamente silenciosa. Me había quedado dormida en el sofá, con la tele en silencio y la pantalla bañando la habitación con una luz tenue. Cuando vibró mi teléfono, lo cogí con pereza, asumiendo que no era nada; quizá Ethan me escribía desde su viaje de trabajo en Las Vegas.

Lo primero que cargó fue una foto.
Ethan, mi esposo desde hace seis años, estaba de pie bajo la luz de neón de una capilla de bodas de Las Vegas.
A su lado estaba Rebecca, su compañera de trabajo.

Llevaban certificados de matrimonio.