—¿Acusaciones? —Mi voz se mantuvo firme por pura fuerza de voluntad—. Mi esposo murió de un ataque al corazón hace cinco años. —Sí, señora, pero hemos recibido información que sugiere que su muerte podría no haber sido por causas naturales.
Sacó un cuaderno. —¿Puede decirme quién tenía acceso a la medicación de su esposo en las semanas antes de que muriera?
El mundo se inclinó de nuevo. Asesinato. Estaba sugiriendo que Harold había sido asesinado. Y de repente la aventura, la traición, los mensajes secretos, todo tomó una dimensión más oscura y siniestra.
—Creo —dije con cuidado— que debería llamar a mi abogado.
La detective Morrison sonrió, pero no llegó a sus ojos. —Ciertamente es su derecho, Sra. Sullivan. Pero debo decirle, la persona que presentó la denuncia la nombró específicamente a usted como sospechosa.
La detective Morrison se sentó en mi sala de estar, su cuaderno abierto, sus ojos catalogando cada detalle de mi hogar. Michael había regresado de esconder el teléfono de Rachel, su rostro cuidadosamente compuesto, interpretando perfectamente al hijo preocupado. Lo había criado bien, tal vez demasiado bien, dado lo que acabábamos de descubrir sobre los engaños en nuestra familia.
—Sra. Sullivan, necesito hacerle algunas preguntas sobre los días previos a la muerte de su esposo —dijo Morrison—. Específicamente, sobre sus medicamentos.
—Harold tenía tres recetas —respondí, manteniendo mi voz firme—. Medicamentos para la presión arterial, una estatina para el colesterol y aspirina infantil. Todos recetados por el Dr. Peyton. ¿Hay algún problema? —El Dr. Peyton se retiró hace dos años. Aún no hemos podido localizar sus registros.
Hojeó su cuaderno. —¿Puede decirme quién tenía acceso a esos medicamentos? —Solo yo y Harold. Estaban en nuestro botiquín del baño. —¿Y usted los administraba? —No. Harold tomaba sus propias pastillas. Era perfectamente capaz.
Me detuve, recordando. —Espere. Eso no es del todo cierto. Los últimos meses, Rachel a veces lo ayudaba. Ella es enfermera, era enfermera antes de casarse con Michael.
La pluma de Morrison se movió por la página. —Su nuera tenía acceso a sus medicamentos. —Ella visitaba regularmente. Quería ayudar.
Incluso mientras lo decía, sentí las piezas moviéndose, reorganizándose en una imagen más oscura. —Mamá —intervino Michael, con la voz tensa—. ¿Estás diciendo que Rachel podría haber…? —No estoy diciendo nada —interrumpió Morrison—. Solo estoy reuniendo información.
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