La vieja. Yo. Se habían estado reuniendo aquí en mi casa. Justo debajo de mis narices.
Me desplacé más, mi corazón martilleando contra mis costillas. Entonces lo encontré: un mensaje que hizo que el mundo se detuviera.
“Todavía tengo algo de su ropa en la cabaña. ¿Debería deshacerme de ella o quieres conservarla como recuerdo?”
Su ropa. La ropa de Harold.
La respuesta de Rachel, fechada tres meses después del funeral de Harold: “Guárdala. Me gusta dormir con sus camisas. Huelen a él. A nosotros. A esas tardes cuando Maggie pensaba que estaba en casa de su hermano”.
El teléfono se deslizó de mis dedos entumecidos, repiqueteando contra el suelo.
No. Esto no podía ser real. Harold y Rachel, mi esposo y mi nuera. Era imposible, obsceno, una violación de todo lo que había creído sobre mi vida, mi matrimonio, mi familia. Pero la evidencia brillaba en esa pantalla: innegable.
¿Cuánto tiempo? ¿Cuándo había empezado? Esas tardes de martes cuando Harold afirmaba visitar a su hermano George en Burlington, ¿había estado con Rachel en su lugar? Y George había muerto hacía dos años, llevándose cualquier posibilidad de verificación con él a la tumba.
Recogí el teléfono con manos temblorosas, obligándome a leer más.
Había fotos, docenas de ellas, cuidadosamente escondidas en una carpeta separada que descubrí por accidente mientras buscaba. Harold y Rachel juntos, el brazo de Harold alrededor de su cintura, Rachel besando su mejilla, mi granja visible en el fondo de varias tomas. Mi porche. Mi jardín. La ventana de mi dormitorio.
Habían estado aquí juntos. En mi casa.
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